Las reinas del mondongo

-En serio que no tiene nada que ver con cierto cumpleaños...

A veces me inunda la gratitud cuando pienso que siquiera no me toco posar ante cámaras digitales de súper resolución en ciertos eventos. No puedo sentirme menos que afortunada al saber que algunas imágenes mías se irán deteriorando en el amarillento pasar del tiempo hasta que ya no se sepa exactamente qué fue lo que paso ese día, ni que hacía yo ahí.

Todo esto a raíz de unas fotos de esas que las madres abnegadas guardan con orgullo de los logros de sus retoños y que me tropecé inocentemente en casa de mi cuñis-hermana mientras me servían coca cola en vasito de mermelada reciclado.  En ellas, una sonriente, dientona y flacuchenta futura doctora lucía un vestido de baño de color noventero fosforescente y posaba entaconada bajo unas ocho capas de polvo Nailen numero cinco. La de la foto profesional comprada a cinco mil sonreía mostrando al menos veintiocho de los treinta y dos dientes, y sin hacer esfuerzo de metida de barriga, daba el ángulo preciso para que ciertos músculos que hace rato no vemos ni sentimos dieran la forma perfecta de exceso en los noventas y carencia en los sesenta.  Ah, juventud divino tesoro, antes de que fuera la norma hacerse cirugías o de que las fotos fueran arregladas a punta de photoshop, nosotras logramos guardar la imagen de nuestra socialmente aceptada “belleza” al natural que cada año se nos escapa mas y mas. El nombre del evento me lo reservo para evitar regalar publicidad en este espacio, puesto que el internet para sacarlo no es gratis y el computador en el que escribo no se paga solo. Baste decir que en este país de reinados oficiales, naturales, vegetales, minerales y bacterianos, la que no es reina es porque no quiere.  De manera que en nuestra juventud ya algo lejana, la madre de mi sobrina y yo taconeamos la misma tarima bajo la estricta supervisión de la instructora de posado, sonrisa, caminada y voleada de cabello, a la cual le debemos que en lo que va del nuevo siglo, nunca nos hayan cogido mal parqueadas para una foto, por más que nos duelan los cachetes de esperar sonriendo que el fotógrafo le encuentre el botón a la cámara.

Que conste que no estoy demeritando la carrera real, al contrario, este escrito es un homenaje a las sacrificadas misses, que hacen esfuerzos inauditos para verse como barbies asi sea por unas horas y que gente bien fea les diga si se ajustan al modelo estándar de la época lo suficiente para ceñir la corona hasta que otra más joven y bonita la reemplace al año siguiente. Ahora las que logran mantener el look tras retirarse de las pasarelas merecen mención de honor, y las que encima de todo viven de pelar el diente y mostrar las curvas, mis respetos, que eso no es nada fácil.

Pero mirando detenidamente esas fotos, pienso que tal vez en mis años mozos le di demasiada importancia a tener una imagen aceptable y adecuada, porque hoy me miro al espejo llena de huecos y de tinta y la sonrisa dientona revela una felicidad diferente, la de saberme soberana absoluta de las cosas que solo me importan a mí. Y la de la otra reina muestra la altivez de la corona de madre de la que ya nos empezó a reemplazar como centro de las fotos familiares.