¿Racista yo?

En esta dura crisis económica, cualquier oferta de dos por uno se acepta casi sin pensarlo y así fue como termine asistiendo a mi primer baby shower/fiesta afroamericana hoy. Antes de que me acusen de discriminación, valga aclarar que la única noción de diferencia racial sobrevino cuando el animador del evento anuncio que el buffet estaba abierto y que el primer turno de ir a atacarlo era para la familia de la agasajada. Tras una breve inspección de la mesa que mis compañeras de oficina y yo compartíamos, llegamos a la conclusión de que ni juntando toda la melanina presente íbamos a lograr la delantera en la fila del buffet y nos iba a tocar raspar las bandejas de ultimas por no poder demostrar parentesco evidente con la primeriza.

Como tenía un rato que matar hasta que nos dieran permiso de ir a servirnos el pollito frito, me puse a reflexionar sobre uno de los aspectos más sobresalientes de la cultura de mi nuevo país, y que, junto con el futbol americano, probablemente nunca termine de entender, y es la obsesión con la raza. Todo comenzó cuando recién casada y todavía disfrutando del mediterráneo, me toco empezar a llenar el papeleo de mi mudanza a Estados Unidos. En un principio, me pareció curioso que en todos los formatos me pidieran especificar a qué raza pertenezco, y como las instrucciones decían claramente que uno debía contestar todas las preguntas con la mayor honestidad posible, procedí a realizar un concienzudo análisis de mi componente genético con el fin de dar la respuesta más acertada posible. Tras mucho divagar al respecto, determine que para representar fielmente la naturaleza chandosa de mi fisionomía (este look es demasiado exótico para pertenecer a una sola raza, de ahí lo de "chandosa") iba a marcar todas las opciones raciales al mismo tiempo, y llegado el caso, estaba dispuesta a defender mi respuesta con el argumento de que tengo cabello de india pero color claro, piel amarillenta que tras media hora de sol se vuelve como de marca de cigarrillo, ojos que asomados por entre una burka pasan por desérticos y nalgas que cumplen todos los requisitos para palenquera menos el color. Pero resulta que no, según el gobierno de mi nueva patria, uno no puede darse el lujo de declararse multirracial, sobre todo cuando uno tiene nombre español, porque para efectos legales, ser hispano o latino es una raza. Y yo de boba pensando que la raza se refería al color y que nunca iba a tener que recordar el concepto de mestizaje fuera de un salón de clases, o que podía seguir echando chistes de Puerto Tejada sin tener que dar explicaciones o defenderme de acusaciones de racista con el popular "pero si yo tengo amigos negros" pensando en los que se broncean con menos esfuerzo que yo. Y hasta ahí me llego la reflexión, porque toda la negritud del evento se me vino encima con la comida, la música, la familiaridad y la idea del problema en el que me iba a meter si quería contarle a mis amistades gringas que era la primera vez que participaba en un asunto de la comunidad afroamericana, puesto que hasta el día de hoy, mis amigos simplemente eran amigos, sin importar si el color les cambia con el sol o no, o si marcan una casilla diferente a la mía en los formatos gubernamentales. Entonces decidí escribir este blog en castizo castellano y después explicarle en inglés a mi amiga del baby shower, porque, a pesar de haberme pasado la vida rodeada de queridísimas personas que tienen su mismo tono de piel, hasta hoy, nunca se me había ocurrido decir que tuviera amigos negros.